Где-то в вьюжном завихрение
Кудри русые твои.
Весь в догадках и смятенье...
Снегири не соловьи:
Не подскажут,не укажут
Ишь,нахохлившись сидят.
Глыбко валенки увяжут
Не сыскать зазнобы взгляд.
Утерявши шапку в беге
Распахнув зипун в жару,
Замерзая полз я к неге
К той,что сказка наяву...
Скрип полозьев,
Сани встали...
Возглас ямщика:"Живой!"...
Ну,а мне,уста шептали
Моей суженой родной:
"Перекликнусь сокол ясный,
Пред тобой взойду зарёй.
Поиск был твой не напрасный,
Дружной заживём семьёй".

А похулиганить?

Кролик. Жизнь после смерти

Три года кроликом я был,
Поросшим ценным мехом густо,
И мой расходовался пыл
Не на морковку и капусту:

Крольчих любил не аки тать,
Но регулярно и свободно,
И, Козлодоеву под стать,
Служил кумиром всенародным.

Но счастье кануло во мглу,
И вот теперь я - просто шапка,
Причём лежащая в углу.
Мои соседи - пыль и тапки.

Чулан - нет хуже палача...
Лишь иногда, раскинув лапы,
Меня насилует, урча,
Злой извращенец пинчер Чапа.

Константин Симонов

ДОМ ДРУЗЕЙ

Дом друзей, куда можно зайти безо всякого,
Где и с горя, и с радости ты ночевал,
Где всегда приютят и всегда одинаково,
Под шумок, чем найдут, угостят наповал.

Где тебе самому руку стиснут до хруста,
А подарок твой в угол засунут, как хлам;
Где бывает и густо, бывает и пусто,
Чего нет - того нет, а что есть - пополам.

Дом друзей, где удач твоих вовсе не ценят
И где счет неудачам твоим не ведут;
Где, пока не изменишься сам,- не изменят,
Что бы ни было - бровью не поведут!

Где, пока не расскажешь, допросов не будет,
Но попросишь суда - прям, как штык, будет суд;
Где за дерзость - простят, а за трусость - засудят,
И того, чтобы нос задирал, не снесут!

Дом друзей!- в нем свои есть заботы, потери -
Он в войну и с вдовством, и с сиротством знаком,
Но в нем горю чужому открыты все двери,
А свое, молчаливое,- век под замком.

Сколько раз в твоей жизни при непогоде
Он тебя пригревал - этот дом, сколько раз
Он бывал на житейском большом переходе
Как энзэ - как неприкосновенный запас!

Дом друзей! Чем ему отплатить за щедроты?
Всей любовью своей или памятью, всей?
Или проще - чтоб не был в долгу у него ты,
Сделать собственный дом тоже домом друзей?

Я хотел посвятить это стихотворенье
Той семье, что сейчас у меня на устах,
Но боюсь - там рассердятся за посвященье,
А узнать себя - верно узнают и так!

Ой... как всё красиво Всё-таки поэзия - это гармоничность... симфония...

Ну и кто после этого скажет, что Они не такие, как мы! Те же чувства, те же мысли... эмоции...

Цитата

писал(а) STEF

	Эти стихи пишет парень инвалид он не может говорить(в силу болезни) и выражает все на листе бумаги или мониторе компьютера

STEF, поделись пожалуйста ссылочкой на его страничку!

Lin, они даже лучше нас, чище, добрее.

Цитата

писал(а) STEF

	[list]Эти стихи пишет парень инвалид он не может говорить(в силу болезни) и выражает все на листе бумаги или мониторе компьютера

Огромное спасибо за стихи - трогают за душу.

я передам все ваши добрые слова автору
Барбра,у него нет пока странички
я получаю стихи лично от него)

Из инета:
Однажды мужу говорит жена:
- Запомни, милый, дочь у нас одна!
Когда в наш дом приходят женихи
И просят у меня с тобой ее руки,
То нужно говорить, почти всегда,
С достоинством одно лишь слово "ДА"!
Совсем не так, как поступаешь ты,
От дурости своей и простоты.
Пред женихом, упавши на колени,
Целуешь его руки с умилением
И словно узник, а не как родитель,
Кричишь: "О наш освободитель!..."

В продолжении темы:

ПЕСНЯ ОДИНОКОГО ВОЛКА
Среди людей, среди врагов
Я жил - не жил...
И словно волк среди волков
волчиц любил.
Кого любил, кого забыл?
Моя вина...
Но я не жил - я пригубил
стакан вина.
На снежном поле есть следы,
следы от ран...
Волк от предчувствия беды,
Влетел в капкан.
Терпел неволю и позор
За горсть тепла.
И кровь в душе текла из пор,
Как жизнь текла...
Хочу под мёртвою луной
Завыть с тоски.
Но у того, кто шёл за мной,
Блеснут клыки.
Сегодня я устал от драк.
Прошу поверь -
Моя волчица мне не враг,
А просто - зверь...
Живу как волк среди волков
В людском лесу,
И боль от дружеских клыков
В себе несу.
Мечусь как одинокий волк,
Спасает бег...
Картечь, нацеленная в бок,
Легла на снег.
Терпел неволю и позор
За горсть тепла.
И кровь в душе текла из пор,
Как жизнь текла...

Про осень:
Александр Пушкин
(отрывок из поэмы "Евгений Онегин")
Октябрь уж наступил - уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей;
Дохнул осенний хлад - дорога промерзает.
Журча еще бежит за мельницу ручей,
Но пруд уже застыл; сосед мой поспешает
В отъезжие поля с охотою своей,
И страждут озими от бешеной забавы,
И будит лай собак уснувшие дубравы.

Выходит, что во времена Пушкина погода была суровей, если уже в октябре замерзали пруды.

С ума сойти как красиво ! Свет , а кто автор этого шедевра ?